«От­вра­титель­ный день для смер­ти», — ду­ма­ет Мис­си, спря­тав­шись меж­ду зе­вака­ми, при­шед­ши­ми пос­мотреть на оче­ред­ную по­пыт­ку каз­нить пред­по­ложи­тель­но пос­леднюю По­вели­тель­ни­цу вре­мени. Не то что­бы у них не бы­ло дру­гих раз­вле­чений, у всех этих соб­равших­ся (Мис­си го­това бы­ла пок­лясть­ся, что по про­шес­твии не­дол­го­го вре­мени те два ки­бер­мэ­на в пра­вом ря­ду ещё зас­та­вят по­бес­по­ко­ить­ся всех ок­ру­жа­ющих, да и зай­го­ны — не са­мая при­ят­ная ком­па­ния), но Док­тор в оче­ред­ной раз вля­палась.
Она всег­да по­пада­ла в без­вы­ход­ные си­ту­ации. Это сле­дова­ло на­писать на ТАР­ДИС, на­нес­ти нес­мы­ва­емы­ми чер­ни­лами на всех су­щес­тву­ющих язы­ках, ука­зать вез­де: «Ес­ли вы хо­тите по­гиб­нуть мак­си­маль­но неп­ри­ят­ной смертью или, как ми­нимум, об­за­водить­ся вра­гами каж­дые че­тыре ча­са, за­ходи­те».
Чес­тное сло­во, са­ма Мис­си по­рой пред­по­лага­ла, что Док­тор с её уме­ни­ем вме­шивать­ся в са­мую гу­щу со­бытий мог­ла ока­зать­ся гу­битель­нее для ус­ловно мир­но­го на­селе­ния лю­бой пла­неты, чем доб­рая по­лови­на все­лен­ских за­гово­ров. К то­му же в пос­леднее вре­мя она буд­то на­рыва­лась: пе­реме­щалась по ми­рам су­дорож­но, рыв­ка­ми, по­чему-то не за­вела се­бе оче­ред­но­го пи­том­ца, бе­жала, бе­жала, бе­жала. Мис­си мно­го зна­ла о по­беге: в кон­це кон­цов, уж она мог­ла дать фо­ру Док­то­ру в том, что ка­салось бе­га с пре­пятс­тви­ями и прес­ле­дова­теля­ми на хвос­те, и не то что­бы ви­дела в этом неч­то нез­до­ровое, о, нет, это всё в ха­рак­те­ре Док­то­ра… Ско­рее, это бы­ло по­хоже на обос­тре­ние — сор­вать­ся с мес­та, пос­чи­тать, что луч­ше все­го клин вы­шиба­ют кли­ном, что, ве­ро­ят­но, хо­рошая пор­ция пос­то­ян­ной смер­тель­ной опас­ности по­может о чём-ни­будь за­быть. Хо­тя бы ми­нут на де­сять.
— Луч­ше бы ты про­дол­жал иг­рать на ги­таре… — она ус­ме­ха­ет­ся, ог­ля­дыва­ет­ся, ус­ме­ха­ет­ся сно­ва. — Эф­фек­тные по­яв­ле­ния, не­удач­но взя­тые но­ты, мо­золи на паль­цах, всё это раз­вле­ка­ет го­раз­до боль­ше, чем третья казнь за од­ну не­делю.

Мис­си не сле­дила за ней: нет, дей­стви­тель­но не сле­дила, ей бы­ло вы­год­но под­держи­вать имидж мер­твой — до по­ры до вре­мени, по­ка сно­ва не по­явит­ся слу­чай для эф­фек­тной встре­чи. Она, Мис­си, мо­жет и ста­ла по мер­кам Док­то­ра чуть бли­же к его по­нима­нию доб­ра, но не бо­лее то­го. Сто­ило ус­тро­ить нес­коль­ко вре­мен­ных па­радок­сов, слу­чай­но — да­же как-то по-ду­рац­ки — вы­жить, что­бы за­лечь на дно, на­вес­ти справ­ки, ми­ло улыб­нуть­ся ко­му-то в ба­ре так, что­бы он об­лился сво­им ал­ко­голем и по­белел от ис­пу­га. Её зак­лю­чение не прош­ло да­ром, но те­перь она вер­ну­лась. Мо­жет, она и сог­ла­силась встать вмес­те с Док­то­ром, но… Но Док­тор бе­жала, не да­вая се­бя пой­мать, а но­вая её ре­гене­рация ста­ла ещё бо­лее юр­кой, су­матош­ной, от­ча­ян­ной. Как буд­то Док­тор вспом­ни­ла Кла­ру Ос­вальд и ре­шила по­доб­но ей сыг­рать со смертью.
Мис­си ед­ва ли не вздра­гива­ет от раз­дра­жения при этой мыс­ли. Как бы то ни бы­ло, а здесь Кла­ры нет — ни жи­вой, ни мёр­твой, ни­каких за­гадоч­но по­яв­ля­ющих­ся спут­ниц, Док­тор ви­сит в це­пях и оче­вид­но не со­бира­ет­ся соп­ро­тив­лять­ся собс­твен­но­му рас­пы­лению на мель­чай­шие час­ти­цы. Во­лосы у неё от­че­го-то мок­рые, одеж­да… одеж­да хо­тя бы по раз­ме­ру, не слиш­ком-то це­лая, но Мис­си не при­выкать. И по­тому она смот­рит, как Док­тор из­редка дёр­га­ет цепь, ско­ван­ную из мно­жес­тва не­боль­ших, как буд­то пы­ла­ющих звень­ев, пы­та­ет­ся, пы­та­ет­ся уд­рать, но за­тем, точ­но ос­та­нав­ли­вая се­бя, за­мира­ет.
«Как са­мона­де­ян­но» — ши­пит Мис­си, втай­не ра­ду­ясь, что ка­пюшон скры­ва­ет её ли­цо. Ей не то что­бы грус­тно: нет, она ждёт оче­ред­но­го её хо­да, ждёт, по­ка сме­кал­ка Док­то­ра на­конец сра­бота­ет, по­ка осу­щес­твит­ся но­вый хит­ро­ум­ный план, но­вое — бес­ко­неч­но удач­ное — ре­шение проб­ле­мы. И тог­да Мис­си да­же улыб­нётся ей вслед, ме­шать не бу­дет, яз­вить бу­дет мень­ше обыч­но­го и не вслух, от­чи­тывать за риск, ко­торо­го ста­новит­ся всё боль­ше с каж­дой про­житой Док­то­ром се­кун­дой, ра­зуме­ет­ся, то­же. Они по­том встре­тят­ся: Док­тор най­дёт но­вую спут­ни­цу, Мис­си — но­вую цель, не­важ­но, что бу­дет этой целью, пусть лишь всё ос­та­нет­ся на сво­их мес­тах.
Тог­да, на ко­раб­ле, ожи­дая то­го, что Док­тор на­зыва­ла — тог­да на­зывал — тес­ти­рова­ни­ем, Мис­си ис­пы­тыва­ла что-то, сход­ное с рас­те­рян­ностью. Пульс, бь­ющий­ся на шее вре­мени, ус­ко­рил­ся, мир вы­вер­нулся на­из­нанку так, что она не пред­став­ля­ла его преж­ним. Прос­то пе­рес­тать уби­вать, сло­жить ору­жие, это прос­то — прос­то пе­рес­тать уби­вать… Пе­рес­тать флир­то­вать уг­ро­зами, охо­тить­ся друг за дру­гом, на­чать всё за­ново.
Мис­си тог­да не зна­ла, воз­можно ли это, до кон­ца не зна­ла, хо­тела ли это­го — но, ед­ва не по­гиб­нув, уз­на­ла. Уз­на­ла и ис­пу­галась, бро­силась об­ратно, но за­тем… Да­же это­го не по­лучи­лось. В ко­неч­ном ито­ге, ей до­рого об­хо­дились все по­пыт­ки из­бегнуть сво­их эмо­ций — ра­но или поз­дно она ока­зыва­лась в ту­пике. Де­сять ша­гов об­ратно, две­над­цать вле­во — три­над­ца­тый шаг навс­тре­чу.

И вот те­перь она сто­ит на пло­щади пос­ре­ди тол­пы. Здеш­няя по­года не зна­ет ни теп­ла, ни све­та, ран­няя вес­на на­поми­на­ет про­моз­глую осень, ни­чего из её неп­ло­хой, доб­ротно по­шитой одеж­ды от­че­го-то не гре­ет. Ру­кам неп­ри­выч­но хо­лод­но. Ещё нем­но­го, и она вце­пит­ся в пер­во­го же про­хоже­го, оде­того теп­лее, чем са­ма Мис­си.
— Каз­нить!
Это сло­во вы­рыва­ет Мис­си из её ле­дяно­го оце­пене­ния.
О, ко­неч­но же, речь оче­ред­но­го здеш­не­го «глав­но­го» — она от­четли­во по­нима­ет, по­чему Док­тор так не лю­бил их — по­дош­ла к кон­цу, а тол­па, оче­вид­но, за­мёр­зла то­же, и вот те­перь кри­чит, буй­ству­ет, шу­мит гул­ко, сли­ва­ясь в од­но «каз­нить».
Мис­си про­бира­ет­ся че­рез ря­ды: шаг — тол­кнуть лок­тем сто­ящую пе­ред ней ог­ромную кош­ку, шаг — из­вернуть­ся, обой­ти вос­торжен­но во­пяще­го… че­лове­ка? Зай­го­на?, шаг — проб­рать­ся к три­бунам, хо­тя бы взгля­нуть на це­пи, уз­нать, сколь­ко се­кунд по­надо­бит­ся ей, что­бы выс­во­бодить Док­то­ра, ко­торой жизнь, ка­жет­ся, боль­ше не до­рога.
У Мис­си есть од­но по­доз­ре­ние, поч­ти уве­рен­ность — она зна­ет кое-что о це­пях, в ко­торые за­ковы­ва­ют прес­тупни­ков, сколь­ко раз так за­ковы­вали её — не сос­чи­тать, но она слы­шала од­ну ле­ген­ду о жи­вых це­пях… Ей ведь не чу­дились бли­ки на звень­ях це­пей?
— То-то. — го­ворят ря­дом с ней. — Не вы­вер­нется. В кои-то ве­ки от­ло­вили… От Це­пей ник­то ещё не ухо­дил.
— Слиш­ком мно­го нам дол­жен, зна­ете ли. Ста­рые дол­ги не про­ща­ют. — ши­пят сле­ва. — Ес­ли ник­то не явит­ся по Обы­чаю, се­год­няшний день вой­дёт в ис­то­рию.
— Прав­да или пос­ледс­твия, — вто­рят по­зади.

Мис­си очень хо­чет­ся обер­нуть­ся к каж­до­му из них. Хо­чет­ся, раз­вернув­шись, буд­то же­лая об­нять, за­пус­тить го­воря­щему ру­ку под плащ, кос­нуть­ся шеи — не­бось, со склад­ка­ми, мор­щи­нис­тая и дряб­лая, зай­го­ны дос­та­точ­но час­то до­пус­ка­ют по­доб­ные ошиб­ки при соз­да­нии об­ра­зов, а по­том вон­зить в шею нож. Про­вер­нуть его в ра­не, дать по­чувс­тво­вать, что их собс­твен­ная жизнь, не толь­ко жизнь Док­то­ра, ко­торую они так то­ропят­ся отоб­рать, уга­са­ет.
По­чувс­тво­вать их рас­ка­яние поч­ти на вкус.
Прав­да или пос­ледс­твия? Зву­чит как фра­за, ко­торая мог­ла бы при­над­ле­жать и ей.
Жаль, что у неё нет вре­мени да­же на од­ну чу­жую спон­танную смерть.
«Толь­ко ли вре­мени? — её внут­ренний го­лос, ког­да она ду­ма­ет о Док­то­ре, ста­новит­ся по­хож на го­лос Мас­те­ра. — Толь­ко ли от­сутс­твие вре­мени ста­ло ме­шать те­бе уби­вать?»
Мис­си не от­ве­ча­ет, про­дол­жая ду­мать о том, сколь­ко зай­мёт спа­сение Док­то­ра, ес­ли она нач­нёт пря­мо сей­час.

Мно­го се­кунд. Мно­го се­кунд пот­ре­бу­ет­ся.

«Это не прос­то це­пи, — по­ражен­но взды­ха­ет Мис­си. — Ле­ген­да вер­на. Это жи­вой де­тек­тор лжи. Пе­ред ли­цом оду­шев­ленной бо­ли — той, ко­торую пос­та­рались ове­щес­твить — не­воз­можно лгать ни се­бе, ни дру­гим. Го­ворить прав­ду, впро­чем, не­воз­можно то­же».
Це­пи, ко­торы­ми ско­ваны ру­ки Док­то­ра, на мгно­вение вспы­хива­ют зо­лотым и по­гаса­ют; ли­цо Док­то­ра вновь ис­ка­жа­ет­ся. Мис­си, сто­ящая сов­сем вбли­зи, ви­дит эту крат­кую гри­масу бо­ли — Док­тор сжи­ма­ет гу­бы, на се­кун­ду заж­му­рива­ет гла­за, рез­ко, су­дорож­но вы­дыха­ет. По­том де­ла­ет вдох, ос­то­рож­но, нес­ме­ло, так, точ­но её би­ло то­ком нес­коль­ко ча­сов, а не до­лю се­кун­ды.
«Что она де­лала? Пы­талась выс­во­бодить­ся? Лга­ла се­бе? Нет, ложь она не пе­режи­ла бы, к то­му же, зо­лотая вспыш­ка — она ска­зала се­бе прав­ду. Боль ей не идёт... — Мис­си ду­ма­ет отс­тра­нён­но, не поз­во­ля­ет се­бе ни от­влечь­ся, ни вгля­деть­ся слиш­ком прис­таль­но. — Рань­ше шла, но это ни­чего: к бо­ли при­выка­ют, при­уча­ют, и всем бу­дет луч­ше, ес­ли этим зай­мусь я, а не ос­таль­ная все­лен­ная. У ме­ня с со­бой есть па­ра ве­щей, ко­торые по­могут отор­вать­ся: нуж­но толь­ко ра­зоб­рать­ся с це­пями, не то по­бежит пря­мо в них, ис­кря­щих­ся и бь­ющих то­ком, а я бу­ду отс­тре­ливать­ся. Воз­можно, у этой пла­нет­ки вско­ре по­явит­ся нес­коль­ко впе­чат­ля­ющих проп­ле­шин».
— Есть ли кто-ни­будь, сог­ласный вы­пол­нить ус­ло­вия Обы­чая? — па­лач, уже встав­ший око­ло Док­то­ра, спра­шива­ет ус­та­ло. — На­поми­наю, что для ис­полне­ния Обы­чая вам не­об­хо­димо наз­вать своё имя и приз­нать плен­ни­ка сво­им. Ес­ли це­пи «сог­ла­сят­ся» с ва­шим вер­диктом, они ра­зом­кнут­ся, ес­ли нет — мы каз­ним дво­их, и это бу­дет спра­вед­ли­во.

Ей смеш­но. Мис­си поз­во­ля­ет се­бе рас­сме­ять­ся, вы­дыха­ет, нас­мешли­во гля­дит, как тол­па вок­руг неё рас­сту­па­ет­ся. На крат­кие се­кун­ды ей пе­рес­та­ёт быть хо­лод­но; она уже от­ча­ялась рас­ти­рать ру­ки, не­замет­но пе­рес­ту­пать с но­ги на но­гу, пы­та­ясь хоть как-то отог­реть за­коче­нев­шее те­ло. И вот те­перь, сто­ило толь­ко поз­во­лить се­бе стать преж­ней — той, что не ста­ла бы сто­ять в тол­пе, выс­чи­тывая на­илуч­ший мо­мент для по­бега, а дав­но уже пе­реби­ла бы всех и каж­до­го прос­то ра­ди мес­ти, как ста­ло теп­лее. На па­ру се­кунд.
— Ин­те­рес­но, вам уда­ёт­ся каз­нить хоть ко­го-ни­будь? Хоть раз в квар­тал? — она бол­та­ет, под­ни­ма­ясь по де­ревян­ной лес­тни­це, брез­гли­во при­под­ни­ма­ет по­дол сво­его платья — ещё че­го не хва­тало, она до­рожит сво­ей одеж­дой и не поз­во­лит пор­тить её хоть ко­му-ли­бо кро­ме Док­то­ра или да­леков. — Или вы кор­ми­те це­пи мы­шами? О, они тре­бу­ют пи­щи пок­рупнее? На­де­юсь, се­год­ня вам бу­дет снить­ся лязг це­пей — это, дол­жно быть, на слух при­ят­нее пе­ния.

Мис­си сме­ёт­ся сно­ва, не­дос­та­точ­но гром­ко и са­мозаб­венно, что­бы не ус­лы­шать, как по­ражен­но взды­ха­ет Док­тор.
— Всех. Мы каз­ни­ли всех. На­зови­те своё имя. — па­лач ед­ва сдер­жи­ва­ет­ся, с тру­дом сох­ра­ня­ет без­различ­ное вы­раже­ние на ли­це. Мис­си ви­дит, как дёр­га­ет­ся уго­лок его рта, как на­лива­ют­ся кровью его гла­за: о, он зна­ет, кто она та­кая. Она, к со­жале­нию, па­лача уз­на­ёт то­же — не шу­тила, го­воря Док­то­ру, что вспо­мина­ет тех, ко­го уби­ла, пом­нит, что тя­жело ра­нила его и уби­ла его сес­тру.
«Это не рас­ка­яние, — ду­ма­ет Мис­си, — это иная стра­тегия вы­жива­ния. Впро­чем, нет, это бы­ла прек­расная, без сом­не­ния, слиш­ком лёг­кая и в пол­ной ме­ре зас­лу­жен­ная смерть. Док­тор бы сог­ла­силась».
— Мис­си. О, дол­жно быть, вы пом­ни­те ме­ня как Мас­те­ра? Со­ветую об­но­вить вос­по­мина­ния. Те­перь мне сле­ду­ет рас­пи­сать­ся? Всег­да ка­залось, что по­доб­ные сви­детель­ства пе­ре­оце­нены в ви­ду сво­ей оче­вид­ности.

Ес­ли до то­го в тол­пе ещё пе­решеп­ты­вались, то те­перь го­лоса за­мол­ка­ют. Мно­гие зна­ют Мас­те­ра, боль­шая часть, ра­зуме­ет­ся, по­нас­лышке — не мно­гие пе­режи­ли зна­комс­тво, но те, ко­му это уда­лось, при­ложи­ли дос­та­точ­но уси­лий для соз­да­ния со­от­ветс­тву­юще­го Мис­си имид­жа.
— Кос­нись це­пей. А по­том ска­жи, что она твоя. Ес­ли смо­жешь что-ни­будь про­из­нести. — па­лач го­ворит это со сдер­жанным пред­вку­шени­ем, одер­ги­ва­ет свой плащ, вы­дер­жи­ва­ет нас­мешли­вый взгляд Мис­си.
— Это ло­вуш­ка, ра­зуме­ет­ся. — Мис­си по­жима­ет пле­чами. — Че­го не сде­ла­ешь ра­ди ста­рого дру­га.
Док­тор на Мис­си не гля­дит: ус­та­вилась в пол, дёр­га­ет пле­чами — всё ещё пы­та­ет­ся вы­тащить свою зву­ковую от­вер­тку, во что бы она не прев­ра­тила её те­перь. Толь­ко вот не вы­ходит, и Док­тор раз­дра­жен­но ку­са­ет гу­бы.
Ког­да Мис­си приб­ли­жа­ет­ся, Док­тор ше­потом про­из­но­сит:
— У ме­ня всё под кон­тро­лем. Я вы­берусь че­рез че­тыре ми­нуты, у ме­ня есть план.
— Не сом­не­ва­юсь. — го­ворит Мис­си. Тон она вы­бира­ет са­мый яз­ви­тель­ный, вов­се то­го не же­лая, и раз­дра­жа­ет­ся ещё боль­ше. Док­тор её — всег­да бы­ла её. При­ходи­лось от­во­ёвы­вать у всех, кто же­лал встать на мес­то злей­ше­го вра­га Док­то­ра, при­ходи­лось мстить, при­ходи­лось об­ра­щать на се­бя вни­мание, при­ходи­лось го­ворить, что она, Мис­си, хо­чет вер­нуть сво­его дру­га об­ратно, но это, в ко­неч­ном ито­ге, пус­тя­ки. Док­тор её — её враг, друг, лю­бые воз­можные эк­ви­вален­ты. В пос­ледние сот­ни лет Мис­си всё мень­ше хо­чет­ся под­би­рать под­хо­дящее им сло­во. Она не со­бира­ет­ся ду­мать, по­чему это всё слож­нее — дать оп­ре­деле­ние. По­чему ста­ло так слож­но? Это всё хра­нили­ще, столь­ко лет фак­ти­чес­ки на­еди­не, или, мо­жет быть, ре­гене­рация — Мис­си оп­ре­делён­но вос­при­им­чи­вее Мас­те­ра, или что-то ещё? Что она скры­ва­ет от се­бя са­мой?
Мис­си хва­та­ет­ся за цепь — звенья под ру­кой прох­ладные, сколь­зкие, по­хожие на зме­иную че­шую, взды­ха­ет глу­боко, хо­чет на­конец ос­во­бодить их обе­их…

И тут при­ходит боль.
Ей ка­залось, Мас­тер, выс­тре­лив ей в спи­ну, на­нёс ей ра­ну, от ко­торой Мис­си ед­ва оп­ра­вилась, ей слу­чалось сра­жать­ся с да­лека­ми, во­евать про­тив мно­жес­тва про­тив­ни­ков, упол­зать с по­ля боя с тя­желы­ми ра­нени­ями, она, в кон­це кон­цов, ре­гене­риро­вала не еди­нож­ды и не без при­чин. Ей ка­залось, она зна­ла, что та­кое боль — не от неё ли она бе­жала сквозь всё прос­транс­тво и вре­мя, не она ли выб­ра­ла заб­ве­ние и бес­чувс­твен­ность, лишь бы не ощу­щать ни­чего кро­ме злос­ти и сме­ха? Ей ка­залось, что боль это нож, вот­кнув­ший­ся в спи­ну, нож, ко­торый про­вора­чива­ют в ра­не, что­бы прод­лить му­ку, что боль это выс­трел, пос­ле­довав­ший за прось­бой не де­лать это­го, что боль это бес­ко­неч­ные ба­раба­ны, раз­ры­ва­ющие го­лову.
Те­перь она прав­да зна­ет.
Рань­ше бо­ли не бы­ло.

— Она моя. — го­лос сры­ва­ет­ся, Мис­си бь­ёт дрожь, сно­ва и сно­ва, так, слов­но веч­ность она про­вела под вы­соко­воль­тным нап­ря­жени­ем. — Она моя. Док­тор моя.

Мис­си ка­жет­ся, что от неё ос­тался лишь пе­пел, ког­да боль на­конец прек­ра­ща­ет­ся, ос­тавляя пос­ле се­бя му­читель­ную сла­бость, дрожь в ко­ленях и — по­чему-то — об­легче­ние от про­из­не­сен­ных слов.
Она не сра­зу по­нима­ет, что сво­бод­на.
Це­пи без­звуч­но рас­сте­гива­ют­ся, ос­во­бож­дая Док­то­ра, и Мис­си раз­жи­ма­ет су­дорож­но сжа­тые на звень­ях жи­вых це­пей ру­ки.

Док­тор гла­дит её по за­пястью, очень ос­то­рож­но, нес­ме­ло.
— Они нас вы­пус­тят, но вре­мени в об­рез. — ше­потом со­об­ща­ет она. — На­до уди­рать, по­ка вся эта тол­па поз­на­ёт ког­ни­тив­ный дис­со­нанс.
Мис­си мол­ча ути­ра­ет струй­ку кро­ви, сте­ка­ющую из угол­ка рта. У неё есть нес­коль­ко воп­ро­сов к Док­то­ру, к це­пям, к это­му ми­ру, но по­ка она пред­почтёт, соб­рав все ос­тавши­еся си­лы, сор­вать­ся с мес­та и бро­сить­ся вслед за Док­то­ром, ку­да-то вдаль, ту­да, где их до­жида­ет­ся ТАР­ДИС.



— Я счи­тала, что ты мер­тва. — го­ворит ей Док­тор, как толь­ко они за­бега­ют в ТАР­ДИС. — Нож в тво­ей пер­чатке. Я зна­ла, что ты со­бира­ешь­ся со­вер­шить фак­ти­чес­ки са­мо­убий­ство.
— Те­бя триж­ды со­бира­лись каз­нить толь­ко на этой не­деле. — па­риру­ет Мис­си. — Есть бо­лее на­дёж­ные спо­собы рас­кви­тать­ся с жизнью.
— Мне нуж­но бы­ло по­думать… — ме­лан­хо­лич­но за­меча­ет Док­тор. — Есть ве­щи, ко­торые не ис­це­ля­ют­ся ре­гене­раци­ей. Иног­да для это­го тре­бу­ет­ся убе­жать. Иног­да — вер­нуть­ся.
Мис­си опус­ка­ет гла­за.

Док­тор бе­рёт её за ру­ку преж­де, чем Мис­си ус­пе­ва­ет вздрог­нуть в ожи­дании при­кос­но­вения. По­чему-то, хо­тя всё её те­ло до сих пор но­ет пос­ле кон­такта с Це­пями, при­кос­но­вение не при­носит бо­ли.
— Сей­час ста­нет лег­че. — го­ворит ей Док­тор, скло­ня­ясь к Мис­си так близ­ко, что рас­тре­пав­ши­еся во­лосы ще­кочут Мис­си ску­лу. — По­верь мне.

Мис­си ве­рит.